Dicono che fuori sia la guerra.
Anche qui,
in un piccolo mondo,
dalle feritoie dei fili
– fisso nelle orecchie –
c’è il rombo.

Anche qui
nella scappatoia
si stende al fuoco ciò che resta.

Vento pace sangue miele
sentirsi bambina e sparare
come un cecchino.
Non devo guardare oltre: miro alla mia testa.

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