A chi è qui, comunque.

 

Un ricordo pieno
come tutti non so cosa sia.
Questa anima conosce solo linee
intorno a un vuoto nero.

Tu, per esempio,
quando sei andato? Era buio,
mattino presto? Inverno
o sole d’autunno?

Non lo sappiamo più
e il dolore ci sfianca come calchi dopo millenni, coperti
tradiscono il passato.

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